Verano puaj

Nunca voy a entender a las personas a las que les gusta el calor, jamás de los jamases (o jamaces, no se como será). Es algo que no me entra en la cabeza, como alguien, por chiflado que esté, le puede gustar salir a la calle y empezar a transpirar, no poder moverse demasiado sin sentir que le falta el aire, no encontrar sosiego de tanto calor aún con el aire acondicionado prendido en -2 grados dentro de la pileta, convirtiendo el agua en cubito. No lo comprendo, porque aunque el agua sea cubito, tu casa sea lo mas parecido a un frigorífico (y no lo digo porque el dueño de la casa parezca un chancho), "lo que mata es la humedad", es decir, en cuanto fuiste al baño, volves hecho un charco, y en cuanto saliste de la pileta, tenés quemaduras grado 4 y mucho, pero mucho mucho, muchísimo calor (ni hablar del pelo tipo león o, peor aún, como lamida de gato con frizz, decime si hay algo mas feo que eso).

Es cierto, no lo voy a negar, que en invierno no podemos adquirir este doradito que luzco ahora (fruto de horas de bancarme la arena que te tiran los mocosos en la playa) porque te agarra gangrena, pero para eso Nivea, Dove, y todas las marcas conocidas dedicadas a engatusar a la mujer, perdón, a laburar porque la mujer se vea bella y radiante las 24 horas del día (porque no nos olvidemos que hay cremas para ponerse hasta cuando uno quiere ir al baño) sacan cremas, cremitas, ungüentos y demases para que luzcas "un bronceado parejo todo el año"; bull shit. Yo prefiero tirarme tipo morsa (o lagartija, como prefieren decir algunas) al sol y quemarme ahora, y bancarme el pálido tipo Edward Cullen (sin los brillitos cuando me pega el poco sol que se filtra entre el smog) en invierno.

Odio el verano. La sensacion que me agarra cuando me pongo un jean y siento que me acaba de agarrar la inquisición y es un elemento de tortura. Viva el invierno, los sweaters, los polars, los buzos, buzitos, tapados, camperitas, impermeables, poleras de lana, morley, algodón y lycra, todo para abrigarse un poquito y terminar pareciendo un equeco (que nunca me quedó claro que carancho es, pero mi mamá siempre me repite). Invierno, y no se para qué se gastó Vivaldi en esribir sobre las otras tres estaciones.
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